Не люблю, когда люди называют это талантом или даром свыше. Быть поэтом – большая мука, ведь только люди с хрупкой душой могут выразить то, что видят, в стихах. Стихи не пишутся от радости: только когда что-то извне задевает своими корявыми пальцами струны твоей души, получается музыка. Это очень грустная музыка моего сердца, которая звучит только когда мне плохо. Сегодня я хочу поделиться с вами своей «музыкой» – ведь иначе для чего, а главное, для кого ей звучать?

Вам

Вам, чьи уши ласкали надеждами сладкими,

Мечтами несбыточными ослепляли глаза,

И оставили, кинули вас, гадкими

Словами своими очерствляя сердца.

Сидишь, глупая, от счастья глаза горят,

И ничего больше в жизни не надо.

Он ведь, хитрый, обманывать рад,

Да и ты быть обманутой рада.

Наивная! Веришь ему, каждому слову внимая,

А ты знала, скольких ещё помимо тебя

Он называл «родная»?

Ты обманута, брошена, растоптана в хлам.

Ведь сама ты во всём виновата:

Проходимца пустила в души своей храм,

Теперь средь развалин одна ты.

Ты не плачь, не тревожь своё сердце пустое,

И меня ты попробуй понять.

В этой жизни правило очень простое:

Нельзя никому доверять.

Недостаток

Ты любишь чёрный чай,

Его вкус обжигающе-сладок.

Точно так же ты любишь меня,

Я – твой большой недостаток.

Ты всегда надеваешь пальто,

И всегда – не по погоде.

Ты всегда гуляешь со мной,

Я – твой шарф не по моде.

Ты никогда не любил стихи,

И поэты тебе надоели.

А еще ты не любишь старые песни,

Я – те песни, которые спели.

Ты поздно ложишься спать,

Словно чёрная ночь к тебе не добра.

Ненавидишь, как все, рано вставать.

Я – будильник на 6:30 утра.

Да, я твой большой недостаток,

Но со мной продолжаешь ты быть.

– Зачем? – я спрошу на остаток.

– Свои недостатки нужно любить!