Вероника
Вероника не курит. И виски не пьет.
Не уходит с ночевкой к подружкам.
И, как в детстве, секреты свои наперёд
Доверяет любимым игрушкам.
Вероника не любит метро и духи,
Шум дождя, голосящий по крышам...
И ночами читает беззвучно стихи
О любви. Чтоб никто не услышал...
Вероника пьянеет от запаха роз,
И на память цитирует Ницше...
И на каждый услышанный ею вопрос
Опускает смущенно ресницы.
Вероника не верит взаимности чувств,
Гороскопам, гаданиям, знакам...
У неё в голове – сотни тысяч безумств,
А в квартире томится собака –
Спаниель. Черноглазый лохматый комок
Терпеливо дождётся хозяйку...
Ткнется носом и ляжет послушно у ног,
Свесив уши, как плюшевый зайка.
Вероника гуляет ночами одна,
Поводок зажимая в ладони...
Но бушует и рвется наружу весна,
И в душе, бесконечная, стонет,
И пускает ростки в этой нежной душе,
Выбираясь цветком из-под снега...
Остановится мир на восьмом этаже –
Отдохнуть после долгого бега...
Вероника молчит. Неприлично весну
Выпускать – что подумают люди?..
Но в душе, каждый раз, приготовясь ко сну,
Первоцветы полить не забудет.
* * *
Каблуки сотрясают асфальт,
Хоть и некуда мне идти...
Для тебя я лишь скрипка-альт –
Жаль, до примы не дорасти...
Жаль, симфония наших дней
Разлетелась на сотни нот...
Там, где «до» – как игра теней,
Там, где «ре» – это шаг вперёд...
Там, где «ми» заменить на «мы»
Не позволит тугой смычок...
Через свет, до безликой тьмы
Нота «фа» совершит скачок.
Твоя прима – стройна, легка,
Но в звучанье таится боль...
И на раны её рука
Сыплет смело мне ноту «соль».
Дирижёром моей судьбы
Ниспослала тебя земля...
Я устала от этой борьбы,
Вывожу на прощанье «ля»...
Каблуки сотрясают асфальт,
Никого ни о чем не спросив,
Где-то там твоя скрипка-альт
Умирает на ноте «си»...
Лунные кошки
Сидит и вздыхает она на окошке,
И смотрит опять на луну –
Туда, где мяукают лунные кошки,
Свою воспевая весну.
Их шерстки сияют серебряным светом,
Их поступь изящно-легка.
И ловят те кошки космическим летом
Лунного мотылька...
Обычные серые Барсики, Мурки –
Что толку нам в кошках земных?
А лунные кошки, играючи в жмурки,
Во снах проживают цветных...
А если вдали пролетает комета,
И всё замирает в душе,
То хвост её – столбик холодного света –
Как хвостики лунных мышей...
Качают головками звёзды-ромашки
В серебряных каплях росы...
А с лунною кошкой играют в пятнашки
Весёлые лунные псы...
И снова вздыхает она на окошке,
И светит ей в душу луна...
Быть может, когда-нибудь лунною кошкой
Станет она...
* * *
Есть женщина. Засохшей акварелью
С портрета смотрит грустно в этот мир...
Ей места нет... Устала от веселья,
Устала слушать плач затихших лир...
Её глаза оттенка поднебесья
С тоской взирают в солнечную даль...
Есть женщина... С потерянною спесью
Она бессловно приняла печаль...
Есть женщина... Слепая и немая,
Застывшая – зови иль не зови.
Есть женщина... Её художник в мае
На холст возвёл палитрою любви.
